Nous ne construirons rien pour les envahisseurs. Nous ne leur offrirons rien. Pas de soins. Pas de nourriture. Pas d’instruction, pas d’œuvre artistiques, pas de participation à leurs activités.

La guerre nous tombera dessus, mais nous ne ferons pas la guerre. Tout ce que nous créerons sera tourné vers une lutte désarmée.

À cause de leurs menaces, les envahisseurs obtiendront une part de ce qu’ils désireront. Mais nous ruserons pour ne produire que du mauvais, de l’inachevé ou de l’inacceptable. Nous saboterons tout ce qu’ils exigeront. Nous nous défendrons de toute accusation en jouant les victimes ou les innocents.

Je vous le dis : la guerre nous tombera dessus et nous ne ferons pas la guerre.

La guerre nous tombera dessus et nous ne ferons pas la guerre.

Nous regarderons les envahisseurs et nous serons déterminés à les faire repartir. Notre vie sera consacrée à ce refus de l’imposture et de l’ingérence. Pas d’armes, pas de sang, pas de faiblesse et pas d’acceptation. Nous saurons les convaincre sans violence. Nous leur ferons comprendre l’inanité de leur comportement. Nous agirons principalement sur leurs autorités. Et nous saperons le moral de leurs subordonnés .

Écriture 

Puisque le Temps
A poursuivi sa course
Et que mon présent
Oublie les heures douces

Puisque le Temps
Ignore mes prières
De ralentir le mouvement 
De mes bonheurs éphémères

Alors j’écris mon vécu 
Et relate mes aventures 
D’un Temps qui n’est plus
Mais renaît par la lecture.

Comme on le sait, le roseau tremble, plie et ne se brise pas…

Mais on oublie que le chêne peut l’écraser.

Les chants des animaux devraient appartenir au Patrimoine de l’Humanité !

Attention !

Une question n’est pas une information !

Une négation n’est pas une affirmation !

Une insinuation n’est pas une confirmation.

Une émotion n’est pas une condamnation.

Travailler dans l’humanitaire ce n’est pas simplement donner un bol de riz ou un médicament, c’est faire un bout de chemin avec des personnes à qui l’on parle, dont on découvre l’histoire, la culture, le contexte politique et religieux, tout un ensemble qui permet d’étudier par comparaison quelles sont nos valeurs et d’éclairer le sens de notre existence.

Cupidon
Le gentil démon
S'ennuyait.
Depuis janvier,
Il avait rendu
Son arc et ses flèches
À la déesse de l’amour
Qui ne pensait plus 
Avec les marchands 
Qu’au grand jour
De la grand'messe
Des amants.
Il lui fit cet aveu :
-Vénus, tu veux
Des amoureux
Tout autour de toi…
J’ai besoin de mon  carquois
Et de mes flèches enflammées
Vas-tu me condamner
À rester sans rien faire ?
Vénus, un peu vénère,
Lui dit :"Vas-tu te taire ?
Tout le monde s'aimera
Ce jour-là 
Sans avoir besoin de toi.
Au restau
Et au dodo
Avec plein de jouets
Pour s'amouramuser !
Je ne crois pas
Que ce serait malin
De les ennuyer
Davantage
Avec «un amour
Pour toujours» !
Cupidon
Est parfois bien sage :
Ainsi renvoyé
Dans sa maison
Il s'est bien moqué
De la déesse
Qui confond 
A cette heure
Histoire de cœur
Et histoire de fesses
13-02-25

J’ai découvert une âme

Dont le corps m’est inconnu

Que j’ai pensée femme

Vive, frêle et ingénue.

Elle détient la sagesse

Des plus calmes statues

Et regarde avec tendresse

Ce que je suis devenu.

Elle voit les taches sombres

De mes amours disparues

Et ramasse les décombres

De mes guerres perdues.

Elle me dit mille choses,

Tout ce que je n’ai pas su

M’avouer et que j’ose

À présent mettre à nu.

JMC 08-02-25

Le vent du nord s’emporte 
Et gémit sur la mer
Les feuilles qui l’escortent
Tourbillonnent dans l’air

La rue froide et déserte 
A perdu ses passants
La grand’ plage est offerte
Aux embruns maintenant 

Et la tempête entonne
Le récit  des douleurs
Pleur profond qui m’étonne
Et me touche en plein cœur

J’aime cette souffrance
Qui vient de l’horizon 
Et parle de violence 
De mort et d’abandon

La Nature raconte
La froide vérité : 
Que nous cachons la honte
De ne plus accepter .

JMC 07-02-24 

Le cache-misère est un recueil de nouvelles que je viens d’éditer sur Amazon

Vidéo

Y’avait la vieille grand-mère 
À la voix grasse et sévère
Qui  faisait plein de manières 
Pour poser son gros derrière
Sur les deux planches du banc
Et soufflait péniblement 

Y’avait aussi le vieux Paul
Qui fixait toujours le sol
Et frappait, d’un bâton blanc,
Ses pieds nus et gris, en sang. 
Et l’ombre du vieux tilleul
Lui faisait un vert linceul.

Y’avait aussi Jacqueline 
Qui devenait très câline 
Quand un beau mâle arrivait,
La couchait et lui faisait
Un beau cadeau pour neuf mois
Mais la quittait chaque fois.

Y’avait la jolie Michelle
Qui savait qu’elle était belle,
Qui m’offrait une violette
Quand ce n’était pas ma fête 
Et qui plongeait toute nue
Dans l’eau du fleuve, ingénue. 

Y’avait enfin le Jacky 
Ingrat, méchant et maudit 
Qui tuait les animaux
Et se couvrait de leur peau
Comme médaille de gloire,
Pour mieux entrer dans l’Histoire !
19-01-25

Les carrelets 
Enlacés 
Et frileux
Dorment un peu.
La mer 
se perd
Dans l’éther 
La mer 
n’est plus
Et la terre 
non plus

-C’est donc la pluie ? - Oui, oui !
- Vite au lit ! Vite au lit !
Pour des guiliguilis,
Je suis à ta merci !

- C’est donc le vent ? - Oui, oui !
- Vite au lit ! Vite au lit !
Pour des câlineries 
Et des bisous aussi.

- C’est le soleil ? - Oui, oui !
- Sors du  lit, mon amie !
Allons au pré joli
Cueillir des pissenlits. 

Le château est très beau. Aussi beau que le concerto éponyme ! Mais si l’on imagine un instant toutes les conversations secrètes, les murmures hypocrites, les rumeurs nauséabondes que ces murs ont entendus, on reste forcément glacé d’effroi. La reine espagnole Isabelle II y a vécu des flatteries honteuses, des trahisons, des conspirations et des ambitions malsaines venues de tous les côtés. D’ailleurs, elle n’était pas la dernière à lutter ainsi. Elle est devenue reine à 3 ans et a été chassée du trône à 38 ans. Elle a eu le temps de faire de ce palais un joyau de la monarchie espagnole.

Tolède s’enveloppe

Dans le châle si fier

De ses vieilles murailles.

Puis elle développe

Ses bonsoirs de lumière

Lorsque le jour défaille !

Les premiers chrétiens sont présents à Tolède dès le début du 2eme siècle. Ils bâtissent des églises.

Puis, s’y réunissent les Juifs dans un quartier spécifique. Ils construisent des synagogues.

Enfin arrivent les Arabes au VII siècle. Ils bâtissent des mosquées.

Ville cosmopolite, certes ! Mais tout ne se fait pas dans le calme. La tolérance a des limites et n’était pas aussi présente qu’on voudrait bien nous le faire croire aujourd’hui.

200 ans avant J.C. Hannibal quittait Carthage (Tunis) pour battre les armées romaines. En traversant l’Espagne, il entend parler d’un acier remarquablement solide fabriqué à Tolède. Il en équipe son armée et bat les Romains. Puis battu à son tour, il cède la technique à Scipion. L’armement romain deviendra ainsi le meilleur de son époque.

J’étais enfant et j’écoutais le Tour de France, assis devant le poste de radio familial. Les coureurs roulaient péniblement sur les pentes abruptes vers les sommets. Soudain , l’Aigle de Tolède s’envolait, libre et facile, jusqu’à la victoire. C’était Bahamontes !

Le centre historique de Tolède est situé vraiment très haut ! Pour éviter la pollution causée par des milliers de voitures, les responsables locaux ont créé d’immenses escalators à partir de grands parkings pour arriver en quelques minutes frais et dispos devant les richesses architecturales et artistiques de la ville.

Né à Candia en Crète, El Greco a travaillé à Venise auprès du Titien et des œuvres de Tintoret et de Veronese avant de s’installer à Tolède.

D’eux, il a appris la technique des couleurs vives et profondes. Comme chez tous les grands peintres, son style est reconnaissable au premier coup d’œil.

Les Espagnols attendent chaque soir l’illumination de leur ville entre Noël et la fête des Rois. Les rues sont noires de monde. Des bébés aux personnes âgées, tous affichent la joie d’être ensemble, malgré les températures très fraîches.

jeanmarieclaude.fr

Un bilan ?
Un bibi,
Lent, lent…
Enfant,
On attend le temps 
D’être grands…
On prend le bibi,
Puis on l’abandonne…
Plus tard, on le donne ! 
Tout est lent, si lent !
Encore plus tard
Quand vient le soir
Que le temps se pose
Au milieu de mille choses
Et qu’il  reste un peu de temps…
Vient le temps du bilan… 
Un bibi,
Lent, lent…

On dit que la vie est trop courte. Moi, j’ai dû vivre très longtemps : mon enfance sans téléphone, sans télévision, sans réfrigérateur et sans voiture, c’était au paléolithique !

Je me promenais sur les tourbillons de mon cœur, j’y rencontrais des branches cassées et des cimes vertigineuses.

 Un rossignol savait
Sans mauvaise foi
Qu’il  avait 
Une belle voix.
Il se mit en tête 
De s’inviter à la fête 
Et de faire entendre 
Sa douce mélodie.
Il n’avait pas fini
Son premier chant 
Que des mécréants 
Voulurent le pendre
On criait, on vociférait :
Il était condamné.
On dit
Que plus jamais 
on ne l’entendit
Chanter. 
Il en est de même 
Pour beaucoup d’entre nous
On bise ceux qu’on aime
On tue ceux qu’on dit fous.

Il était une fois, au sommet de la plus haute montagne grecque, sur l’Olympe, un dieu que les hommes avaient appelé Zeus. Depuis des siècles, il se reposait là. De son lit, discrètement caché par un ensemble de cumulus, il pouvait jeter un œil sur le trône qu’il avait installé un peu plus bas. Quelle félicité ! Les hommes avaient renoncé à lui causer des problèmes. Ils avaient abandonné l’Olympe pour aller vers d’autres croyances. Mais il savait qu’il était le maître. Et cela ne le dérangeait pas beaucoup. Héra vaquait à ses occupations domestiques et spirituelles. Aphrodite passait le voir parfois. Elle n’avait jamais trouvé assez de temps pour rester plus longtemps avec lui. Malgré les siècles, elle était toujours aussi belle et faisait toujours autant souffrir les hommes. C’est vrai pourtant que depuis quelques décennies, elle s’occupait davantage de leur bonheur, ce qui n’était pas plus mal. À part ça, Zeus était assez tranquille.

Mais un beau matin aux doigts de rose, il vit monter vers lui un char occupé par des divinités égyptiennes, Isis, Osiris, Amon, et toute une clique d’animaux divins, la vache, le chat, les crocodiles. Tous étaient là et tous demandaient à le voir. On ne saura jamais pourquoi parce qu’arrivèrent à ce moment-là les dieux indiens. On aurait dit qu’un barrage avait cédé parce que Zeus vit arriver en même temps les dieux romains, ses cousins, les Incas, les Mayas, les Inuits ainsi que d’autres délégations un peu plus réduites. Pour ne pas les fâcher, Zeus leur offrit l’hospitalité et leur proposa un grand repas de fête. Il y a de la place dans le domaine des dieux… Mais ils étaient quand même un peu serrés. Le singe Hanumant trouva le moyen de rompre le calme du palais divin. Par pure facétie, il tira la queue de la vache égyptienne Hathor. Celle-ci, humiliée, se retourna et de ses larges cornes l’envoya au-delà des lointains nuages. Toute la famille hindoue en fut courroucée. Bien qu’elle ait du respect pour la déesse vache, Indra fit retentir le plus violent des orages. Ce fut le déclic d’une bataille sauvage et générale. Dieux et déesses s’empoignèrent, se giflèrent et se frappèrent. Boxe, judo et karaté, tout y était. Les boucliers volaient comme des frisbees. Les dieux aztèques se distinguèrent par leur cruauté aussi inacceptable que l’Inquisition espagnole.

C’est à ce moment-là qu’intervint le Père Noël. Il avait quitté sa Laponie chérie dès qu’il avait entendu le tumulte olympien.

Sa voix profonde et caverneuse les surprit tous. Tous les dieux de ce monde se figèrent d’effroi et de peur. Le Père Noel fut assez surpris de son effet, il faut le reconnaître. Mais il profita de son avantage. Il tonna :

– Vous vous comportez encore plus mal que les humains. C’est votre devoir de retrouver le calme et la paix. Et pour ce faire, je vous ai apporté quelque chose que l’on trouve partout sur Terre, une chose merveilleuse…

Il ouvrit la bâche de son traîneau et commença la distribution de pots de miel.

Les dieux remercièrent le Père Noël et, après un repas convivial, ils rentrèrent chez eux. Les plus gourmands avaient déjà sur la langue le goût de la plus douce de toutes les douceurs.

C’est pour se souvenir de cet événement que, depuis lors, le Père Noël vient nous donner un cadeau en signe de paix pendant la nuit du réveillon.

Calendrier de l’Avent : conte du 22 décembre

Il était une fois une maison coquette, simple et bien assise sur un terrain que les arbres fruitiers disputaient aux fleurs et aux plantes aromatiques. C’était une maison du bonheur. Une petite famille y coulait des jours heureux sans même se rendre compte qu’une telle maison est la porte ouverte à toutes les joies. Les parents s’occupaient gentiment de leurs trois enfants qui poussaient sans que personne ne soit obligé de les encourager ou de les réprimander.

Puis vint la guerre. Tout avait commencé avec un président qui ne savait jamais avec qui il fallait travailler. Son intelligence était peut-être un peu trop vive si bien qu’il ne pouvait faire confiance à personne. Les gens utiles et sérieux l’avaient fui. Il ne restait auprès de lui que les ambitieux et les grippe-sous. Les élus du peuple en vinrent à se disputer, à se frapper puis à s’entretuer. Les factions se formèrent, se regroupèrent et entreprirent une véritable guerre.

Parce que le papa avait fait des connaissances impliquées dans le désordre politique, la petite maison coquette fut alors investie par une cellule de stratèges en soulèvements populaires.

Les portes et les fenêtres restèrent longuement fermées. Les platebandes et les buissons furent piétinés, les arbres furent abandonnés. Les fleurs et les fruits jonchaient le sol. Misère ! On ne reconnaissait plus cette maisonnette.

Le papa et le fils aîné furent arrêtés et emprisonnés.

Comme il fallait s’y attendre, une milice déboula un matin dans le jardin. Dix hommes armés entourèrent la maison dans l’espoir de capturer des ennemis. La porte fut fracassée. Les fenêtres furent ouvertes sans ménagement, quelques vitres explosèrent. Les rideaux furent déchirés. La maison était vide depuis longtemps…

La demeure ne résista pas à ce traitement. L’humidité, le vent et la pluie s’installèrent dans les lieux. Les meubles et les poutres apparentes se couvrirent de moisissures. Les insectes y trouvèrent une aubaine et se mirent au travail.

La maison ne tenait plus que par sa volonté de résister et de ne pas attendre la mort. Quand la première tempête hivernale se jeta sur elle, elle ne put retenir une centaines de tuiles du toit qui s’envolèrent comme fétus de paille. Elle commençait à désespérer. Le temps passait et rien ne venait améliorer sa situation. Trois ans de déchirures et de malheurs s’ensuivirent.

Le père fut libéré, puis le fils aîné. Ils rencontrèrent un agent immobilier et mirent la maison en vente. Mais, vu l’état de cette propriété, personne n’était intéressé.

Un soir, dans une autre maison du village, après le repas commun, la maman s’était retrouvée seule dans la cuisine. Elle rangeait les casseroles sans y réfléchir beaucoup… En effet, c’est à son fils qu’elle pensait… Le petit dernier qui avait disparu depuis la guerre… Sa voisine qui était aussi sa meilleure amie, lui demanda la raison de sa tristesse. La maman finit par avouer que son enfant lui manquait beaucoup. L’amie, d’un bras, lui entoura le cou et murmura à son oreille quelque chose de doux certainement, de réconfortant peut-être aussi. La maman se redressa, essuya ses larmes avec un coin de son tablier de cuisine, elle remonta ses manches et se remit au travail.

Un matin d’un nouveau printemps, arriva un fringant jeune homme. Il pénétra dans la propriété déserte. Il chercha au fond d’une poche de sa veste un téléphone.

Il avait suffi de quelques minutes pour que la mère arrive en courant, un immense soleil dans les yeux et un sourire étincelant aux lèvres. Elle se jeta dans ses bras.

Il lui dit :

-Bonjour maman ! Ça y est ! Je suis là. Notre maison n’est plus à vendre. Nous sommes toujours chez nous !

Mars avait arraché les froids nuages et avait ouvert les manteaux. Il faisait doux. La renaissance de la terre fut aussi celle de la maison. Ils revenaient tous les jours, les membres de la famille, les parents éloignés, les amis, mais aussi des artisans et des artistes qui chantaient à tue-tête pour motiver les travailleurs.

La maison renaissait de ses cendres. Elle était vive, pimpante et séduisante. Elle fut terminée et réoccupée aux premiers jours de l’été. Elle était radieuse.

Je mords dans mon fromage

Boum bada boum

Le temps est à l’orage

Le vent est à l’orage

La ville est à l’orage

Boum bada Boum

Les gens sont à l’orage

Les médias sont à l’orage

Les politiques sont à l’orage

Le Pouvoir est à l’orage

Boum bada Boum

Mes amis sont à l’orage

Mes proches sont à l’orage

Ma chérie est à l’orage

Comme je suis à l’orage

Boum bada Boum

J’ai fini mon fromage !

Quand je regarde des photos souvenirs, parfois je découvre quelqu’un que je ne reconnais pas. Je regarde mieux. C’était moi… Nous sommes très différents de ce que nous étions quelques années plus tôt et forcément différents de ce que nous serons plus tard. Le philosophe Gilles Deleuze dit que « nous sommes en devenir ».  Notre identité n’est pas stable ni définitive.  Alors il n’y a qu’un pas à faire pour parler de l’identité par la nationalité… par le langage… par la culture… que reste-t-il de l’identité d’un Algérien devenu Français puis Harkis, actuellement sur son lit d’hôpital à Berlin ? Quel est son pays ? Quelle langue ? Quelle religion ? Quelle profession ? Quelle famille ? Nous sommes tous d’anciens migrants, les métèques de quelqu’un d’autre. Nous avons tous changé nos modes de vie. Nous gardons peu de choses de notre enfance. Alors nous vivons au mieux l’instant présent en essayant de ne pas compliquer la vie des autres. Et nous poursuivons notre évolution avec passion.

On n’a pas le droit d’être pour la Palestine ou pour Israël, pour l’un contre l’autre. Une prise de position unilatérale signifierait que l’on condamne le peuple de la partie adverse à une mort violente et certaine. On n’a pas le droit de soutenir une armée moderne en train de bombarder chaque jour une  population sans défense qui assiste, les mains nues, à la destruction des familles, des habitations, des infrastructures et de son identité. On n’a pas le droit de cautionner une organisation politique qui veut la disparition d’un autre peuple, qui se déshonore par la réalisation d’un massacre abominable et qui regarde son propre peuple déchiré par les bombes et la famine. Mais on a le droit et le devoir de soutenir deux peuples voisins et frères qui veulent vivre en paix dans leurs pays. On a le droit et le devoir de demander que leur soient délimitées des frontières inamovibles. On a le droit et le devoir de fustiger les  dirigeants politiques d’Israël, de Gaza et de Téhéran qui, chaque jour,  condamnent à mort leurs enfants, leurs femmes et leurs jeunes à la fleur de l’âge. On a le droit et le devoir de soutenir ces peuples qui réclament la paix et la liberté. On a le droit et le devoir de ne plus fournir d’armes aux belligérants. Vive la Paix !

Pourquoi j’ai écrit ce livre

J’ai rassemblé de courts poèmes composés durant ces dernières années en les associant à des photos du moment. Parfois la photo est prise en premier et je crée le texte qui lui convient. D’autres fois c’est le contraire.

L’édition

Le recueil « À cloche-pied » est une oeuvre en auto-édition, imprimée par K.D.P. et vendue sur Amazon

Tous les bénéfices de ce roman sont versés sur le compte de l’ASSOCIATION DES FEMMES-ABEILLES.

La couverture

Le genre littéraire

Photo-poésie

Le titre

À cloche-pied est un mot ambivalent : c’est à la fois un jeu d’enfant, amusant, qui permet de sauter sur une seule jambe tout en gardant l’équilibre. Mais c’est aussi une façon de marcher maladroitement, au risque de tomber.

La dédicace

Le recueil est dédié à Mado, fidèle amie et fidèle lectrice de mes textes.

La photo de couverture

J’ai pris cette photo à Djibouti. L’enfant s’appelle Kika. C’était une gamine enjouée, heureuse de passer du temps avec nous, à l’école ou à l’infirmerie. Sa joie constante ne pouvait pas nous faire oublier que sa vie était difficile et dangereuse.

La présentation

Ces textes poétiques courts, illustrés par les photos du moment, permettent d’égrener au fil des jours des émotions, des sentiments et des avis personnels qu’il faut comparer aux siens. Ces instants de mémoire, comme les cailloux du Petit Poucet, facilitent la lecture d’un chemin, d’un passé, tout en laissant deviner un avenir riche de créativité et de rencontres.

Un extrait

La jonchée d'automne
Livre aux primes gelées
Ses gris et ses ocres
Mais au cœur de l'humus
Bouillonne le ferment
D'une vie renouvelée.
Sous les souvenirs ardents
Vibrent les accords
De nos musiques croisées.

Avis de lecteur

L’édition

Le recueil de nouvelles « Le cache-misère » est une auto-édition, imprimée par K.D.P. et vendu sur Amazon.

Tous les bénéfices de ce livre sont versés sur le compte de l’ASSOCIATION DES FEMMES-ABEILLES.

La couverture

Le genre littéraire

Recueil de nouvelles

Le titre

Le cache-misère est un manteau qui protège le corps de tous les regards malintentionnés. C’est aussi le voile qui nous habitue à ne pas regarder en face ce qui ne va pas. Montrer ce voile est déjà l’amorce d’un prochain regard, plus profond.

La dédicace

Le recueil « Le cache-misère » est dédié à deux soeurs, Line et Christelle, dont l’amitié très ancienne m’est très chère. Leur regard affectueux, régulier et clairvoyant est très important pour moi.

La photo de couverture

J’ai pris la photo de couverture à Châtelaillon-Plage, un jour où l’orage menaçait. Elle donne vie au texte de la nouvelle éponyme de ce recueil.

La vidéo

Un extrait

« La boite métallique est au milieu de la table en pin verni. Sa taille lui permettait à l’origine de contenir un kilo de sucre en morceaux ou des plaques de chocolat… Elle est couverte des flétrissures du Temps. On distingue à peine, sur l’affichette toute mitée, la tête, le dos et une jambe d’une jeune fille courant dans les champs. Du titre, une seule lettre est encore lisible, un A rouge. Je ne me souviens pas de quelle marque.

Je me saisis de la boite et je la soulève lentement. D’après son poids, j’émets l’hypothèse qu’elle est vide. Des deux mains, j’exerce deux tractions opposées bien trop vives. Le couvercle se dégage sans peine et s’envole hors de la table. Je vais le chercher. Je ne sais pas, je ne sais plus comment cette boite est parvenue dans ma chambre. »

Avis de lecteur

« Un recueil de nouvelles bien écrites, traitant des problèmes actuels , et qui vous fera voyager aussi. Une nouvelle, c’est tout un monde résumé en quelques pages et la nouvelle suivante vous dépayse totalement ! » (Mifa)

Pourquoi j’ai écrit ce livre

J’ai écrit ce roman tout simplement parce que je connais bien ces montagnes et ces sentiers pour les avoir parcourus pendant de nombreuses années. Les deux principaux personnages du roman, la jeune fille et son prédateur, ont des caractères forts et jusqu’au boutistes. Je suis toujours fasciné par la puissance de certaines personnes qui ne peuvent pas regarder ailleurs que leur propre chemin. L’amour est lié étroitement à cette faculté. Face à eux, le guide révèle une philosophie qui exclut les croyances, le fatalisme et toute superstition. C’est le représentant de ceux qui marchent en silence parce qu’ils le peuvent encore.

L’édition

Le roman « L’à-pic » est édité par K.D.P. et vendu sur Amazon

Tous les bénéfices de ce roman sont versés sur le compte de l’ASSOCIATION DES FEMMES-ABEILLES.

La couverture

Le genre littéraire

Roman ( montagne, amour, Hautes Pyrénées…)

Le titre

L’à-pic, c’est bien sûr la verticalité des parois rocheuses du massif des Pyrénées, autour de Gavarnie, mais c’est aussi l’escalade des sentiments, des plus doux aux plus violents.

La dédicace

Le roman « L’à-pic » rend hommage à mon ami Roger, disparu trop tôt.

La photo de couverture

J’ai trouvé la photo de couverture sur Internet. Elle semble être libre de droits. On y voit le refuge des Espuguettes et, sur la crête, la mythique Brèche de Roland.

La présentation

Sur les sommets proches du Cirque de Gavarnie, Myla, jeune fille en quête de perfection, se place sous la protection de Mathias, guide de Haute Montagne. Car Nathan, le gourou nutritionniste, la poursuit inlassablement de ses violentes ardeurs. Leur fuite devient une course contre la mort. Les événements transforment le cours de leur vie. Leurs pensées, leurs sentiments et leur nature profonde sont bouleversés par cette terrible expérience. L’écriture restitue leur richesse et leur complexité.

La vidéo

L’À-PIC

Un extrait

« Je m’appelle Mathias Bordes. J’ai 30 ans. Je suis guide de Haute Montagne depuis cinq ans. Mais j’ai commencé à parcourir les Pyrénées dès que j’ai su marcher. Par goût, je me suis en quelque sorte spécialisé dans l’ascension des faces nord. Depuis l’Ansabère jusqu’à l’Aneto.

L’été se mourait. Le torrent des visiteurs ne s’écoulait plus sur le chemin du cirque de Gavarnie. Quand j’y passais par obligation, pour accompagner quelques clients, mon estomac subissait les assauts des puanteurs touristiques. Les effluves de déodorants, de transpirations et de déjections animales me soulevaient le cœur. Ils enfonçaient dans mes poumons des spasmes vomitifs. Mais ce jour-là, je grimpais en solitaire vers le Pic Rouge de Pailla et les Astazou. Je n’apercevais pas encore le refuge des Espuguettes. Je remarquais seulement un couple qui marchait, plus haut, vers la Hourquette d’Allans... »

Avis de lecteur

de Mifa (correctrice)

Roman très intéressant tant au niveau des questions abordées que de la découverte des sommets des Hautes Pyrénées. Chaque personnage défend ses idéaux et progresse à son rythme dans la découverte et la gestion de l’amour. Ce qui donne le plus à réfléchir, c’est notre aveuglement devant les théories des responsables qu’ils soient politiques, religieux ou philosophiques.

de Lydie (correctrice)

Jean-Marie, j’ai apprécié ton style tout au long de la lecture de ce livre. Je souhaite une belle diffusion à ce thriller Toy….

de Philippe (gardien du chalet « La Grange de Holle »

Bonjour Jean-Marie, Je tenais à te remercier et à te féliciter pour ce livre prenant palpitant bref à quand le prochain ? Au plaisir de se revoir et à très bientôt.

de Joceline (amie)

« J étais super bien à Biarritz avec un temps magnifique. J’avais emmené « L’A-PIC », le livre de Jean Marie. Quand je l’ai commencé, il était 14h30 et, tellement portée par l histoire , je l’ai terminé le soir avant d’aller au lit. Incroyable ! J étais complètement épatée par l’écriture de Jean Marie, par l’histoire… Je n ai jamais lu un livre avec autant de suspens. D’ailleurs je l’ai laissé à ma belle-fille. Alors je dis un grand BRAVO à Jean Marie. »